Viver num subúrbio de uma grande cidade, em localidades que apesar de serem freguesias ou vilas, a sua conurbação transforma a paisagem num contínuo urbano entre a cidade e estas localidades da periferia, não permitindo, muitas vezes e para quem não conhece o território, a distinção e consciência de onde se está, será, para a maioria dos indivíduos indiferente, mas para mim que vivo há cerca de quatro décadas na mesma localidade ou arredores e, por isso, guardo a memória de toda a evolução, de todas as transformações que ocorreram ao longo de todo este tempo. Maior parte da população que hoje reside nesta freguesia não é de cá, veio atraída pela tremenda construção habitacional que ocorreu na última década do século XX e na primeira deste século. Uma outra dimensão dessa memória é a comunidade local, ou seja, os naturais e que se identificam e pertencem geracionalmente a este lugar. Eu, apesar de também não ser de cá e estar longe das minhas pertenças e referentes, consigo identificar e localizar muita gente desta terra e, apesar de não frequentar espaços e de não me relacionar com muitas pessoas de cá, por feitio e relativa misantropia, gosto muito de observar e registar determinados momentos e comportamentos.
Dito isto, esta manhã, bem cedo, testemunhei um desses momentos de reconhecimento de pertença a este lugar. Foi mais ou menos esta a interação entre dois velhos conhecidos, um homem e uma mulher, que se encontraram, num pequeno bar de um mercado de bairro, sentados em mesas contíguas:
Ela: - Bom dia.
Ele: - Bom dia, como está?
Ela: - Está tudo bem, graças a Deus. Já soube quem morreu?
Ele: - Não, quem foi?
Ela: - Vi agora ali na esquina o papel. Foi o Paulinho...
Ele: - Paulinho?! Quem é o Paulinho?
Ela: - O filho do .... [não entendi o nome]. Não se lembra dele?
Ele: - Não...
Ela: - Ele tocava na fanfarra dos bombeiros, não se lembra de o ver?
Ele: - Não. Não faço ideia.
Ela: - Pronto, deixe lá. Pensei que o conhecia...
Ele: - Não estou a ver.
Ela: - Tenha um bom dia.
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